Тридесет рокери се спускаха с рев по Път 9 онази сутрин, а аз пуснах бурканите на патрулката и ги накарах всичките до един да отбият.
Бях полицай от деветнадесет години. Знех какво означава такава глутница. Кожа, татуировки, двигатели, достатъчно мощни, за да разтресат прозорците на два блока разстояние.
Поисках подкрепление още преди да изляза от колата си. Ръката ми стоеше близо до кобура през цялото време, докато вървях към тях.
Водещият моторист беше гигант. Сива брада до гърдите, ръце като стволове на дървета и емблема на жилетката, която не разпознавах.
– Шофьорска книжка и талони за проверка – казах аз. Опитах се да запазя гласа си твърд.
Той не почна να спори. Не ме напсува. Просто ме погледна с тези уморени очи и каза: „Офицере, не сме тук за неприятности. Тук сме заради едно малко момиче.“
Едва не се изсмях. Бях чувал всякакви измислици и истории.
Тогава той бръкна в жилетката си. Ръката ми отиде към пистолета. Подкреплението беше все още на четири минути път, а аз бях сам срещу тридесет от тях.
Но той не извади оръжие. Извади сгъната снимка, с омекнали краища, сякаш беше държана хиляди пъти.
Вдигна я пред прозореца ми. И когато видях лицето на тази снимка, стомахът ми се преобърна, защото това беше дете, което вече познавах. Беше същото малко момиче, чийто случай беше преследвал и тормозил целия ни отдел в продължение на..
